El sudor de las flores
Me sangra la nariz,
en ausencia del cigarro,
se detienen los fríos,
en charcos entapetados.
Chocolate de copa,
y random de chispas,
una geografía adivinada,
de conquista no sabida.
Pesa el sudor de las flores,
en pecho lleno de vacilaciones,
es esta vida en acomodo,
la que no acepta más amores.