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El sudor de las flores

Me sangra la nariz,

en ausencia del cigarro,

se detienen los fríos,

en charcos entapetados.

Chocolate de copa,

y random de chispas,

una geografía adivinada,

de conquista no sabida.

Pesa el sudor de las flores,

en pecho lleno de vacilaciones,

es esta vida en acomodo,

la que no acepta más amores.

Goyette

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Cacahuates salados



Hay que drogarse con letras,
vomitar todo el vino,
caminar en Toledo,
burlarse de la sangre,
llorar a los anarquistas,
e incendiar nuestras
plazas.


Lustremos las botas
a escupitajos de
gaseosa de cola,
aceitemos esas bragas,
y limpiemos el pene,
de suspiros y madrugadas.


Paguemos barato,
por la nueva puta
de la esquina del templo,
y engrasemos la noche
de cacahuates salados.



Goyette

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De mataderos y conventos




Las vacas y las monjas,
mataderos y conventos,
carnes y almas,
con un mismo destino,
ofrendarse al señor.



Querida recluta,
tu primera misión,
es emparedar
con toda devoción,
los cuerpecillos
no natos,
que estos hombres,
en ti, han de engendrar,
como auténticos santos.



Espectro de mujer,
de paso espermatizado,
que pulveriza adoquines,
y estudia los pasos del martirizado,
mientras termina sus trajines.



Es obra espiritual,
la de la monja virginal,
el tragar la savia,
y mantener bello,
el rosal.





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Ya son las tres

Fui personaje en el metro,
cediéndote una asiento,
amigo en el recorrido,
y Latino en el suspiro.

Bolchevique en el frío,
y amante comprometido,
arrancándote un alarido,
de amor casi fenecido.

Siendo un extranjero,
donde casi nadie lo es,
y quién lo fuera, no lo ves,
con cigarro en la mano,
ya son las tres.

Y no llegas tú,
ni el sueño espantado,
menos la primavera,
con su beso ansiado.



Goyette

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De la misma naturaleza



Con luz de luna,
o sin ella aquí estoy,
acompañado
por los acordes
de la tierra,
crujiendo a tus pies.

¿Qué más da, si son estrellas, o sólo opacas piedras?
¿No son acaso de la misma naturaleza?
Tú eres mi roca, y yo un joven río,
eso es lo que importa,
la no resistencia,
de nuestra existencia.

Te siento de noche.




Goyette

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Ese silencio cantado



Ese silencio cantado,
sin aliento de luz
y repicar lóbrego,
es en el pecho una cruz.




Tiemblan las sílabas,
inaudibles en estruendo,
de mil pisadas
profanas y lascivas,
de nuestro amor cruento.




Santifiquemos las lenguas,
en el escenario pedregoso,
de las caricias a tientas,
con el frío armonioso,
de aquellas execrencias.




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En lunes

En lunes,
un perro me lloró,
una vieja su acera barrió,
y yo no oí ruiseñor.



Misántropo en lunes soy,
de mi especie reniego hoy,
odio la sangre y lo que doy,
pero aquí dilatado estoy.



No creo en la procreación,
ni en el futuro del blasón,
es única voz, la razón,
sobre un apagado corazón.



Goyette